Dúplex para tres

Lunes, 20 de marzo de 2006

"El Pato"

Desde hace un tiempo tengo la costumbre de dejar de fumar cada lunes. Es una costumbre estúpida, lo sé, pero me mantiene alejado del tabaco durante ciertas horas en las que fumar se ha convertido en un engorro, es decir, en horario laboral.

Cada lunes vuelvo a casa pensando si aguantar un día más o resignarme otra vez con el premio de consolación, esto es, haber reducido considerablemente la dosis de nicotina diaria. Aparco el coche, me voy a un bar, me pido un cortado y fumo. Cada vez me cuesta menos aceptar que soy un perdedor con la esperanza puesta en que algún día tendré la suficiente fuerza de voluntad para aguantar un día más, y otro, y otro… y así hasta convertirme en un ser internamente libre de humos, socialmente aceptado por todos.

Hoy, como siempre hago, me he sentado en la barra para disfrutar de mi café y mi cigarro observando en silencio la fauna de estos peculiares garitos, los bares de barrio. A mi lado, un personaje con muchas ganas de hablar ha comenzado a darme conversación en contra de mi voluntad.

Ha empezado a explicarme cómo evita a toda costa a la gente mala malísima del mundo mundial. Como si de un sexto sentido se tratara los detecta y los esquiva. Ya se sabe, el mundo está lleno de gente mala y no conviene cruzarse con ellos. Yo respondía sin mirar con monosílabos y frases cortas tipo: “sí”, “normal”, “bien hecho”… Pero no ha captado la indirecta. Me estaba arruinando mi momento binómico café-cigarro.

La “conversación” ha girado bruscamente para centrarse en su exmujer. Que estaba loca, que era mala persona, que aún así la ha respetado durante 40 años y no le ha puesto los cuernos ni una vez, aunque se lo merecía…

-Tú no sabes lo que le pasa a uno después de vivir 40 años con una loca así.

He estado a puntito de responderle que seguramente también te vuelves loco, pero me ha dado lástima herirle así.

Entonces ha comenzado a explicarme que le apodan “El Pato”. Y yo, despistado como estaba, he cometido el error de preguntarle por qué. Al pobre abuelo se le han abierto los ojos, se ha acomodado en el taburete girando por completo su cuerpo como signo inequívoco de que todos sus comentarios a partir de ese momento iban dirigidos única y exclusivamente hacia mí y yo he estado a punto de apagarme la colilla en la mano como autocastigo, por gilipollas.

Al parecer el apodo le viene por un tío suyo al que apodaban igual por haber salvado de ahogarse a una persona. Él lo heredó porque ha salvado a tres. En mi opinión tendrían que haberle apodado “Super Pato”, vamos digo yo, pero no se lo he dicho, claro, por miedo a caerle simpático y alargar aún más mi agonía.

Ay, pobre de mí. En fin, todos hemos tenido nuestro momento de gloria, aquel en que hemos demostrado lo cojonudamente cojonudos que somos, y siempre se agradece tener a alguien que atentamente escuche tu historia. Tomemos pues este acto como un acto de generosidad extrema hacia la autoestima de la comunidad más anciana de nuestros barrios.

Ya me tocará a mí, ya… me llamaban “El Tormenta”… Que se preparen las generaciones venideras.

Por: Jafatron | General | Comentarios (2) | Referencias (0)